Ich hatte völlig vergessen, wie es ist, zu atmen, ohne ständig auf mein Handy zu schauen. Meine Schwester hatte mich förmlich ins Flugzeug gedrängt, weil sie meinte, ich bräuchte dringend eine Pause von meinem stressigen Alltag als Geschäftsführer meines Softwareunternehmens.
Seit drei Tagen war ich nun in dieser kleinen Küstenstadt. Sie hatte durchaus Charme – alte Holzstege, von der Meeresluft gezeichnete Läden – aber ich fühlte mich wie ein Fremder.
An diesem Morgen beschloss ich, meine innere Unruhe mit einem Lauf durch die ruhigen Straßen loszuwerden.
— „Herr, warten Sie! Herr! Ich kenne Sie!“
Ein kleines Mädchen, vielleicht acht Jahre alt, rannte auf mich zu, ihre Locken flogen bei jedem Schritt.
— „Kommen Sie mit! Zu meiner Mama! Los!“
Verwirrt zog ich sanft meine Hand zurück.
— „Warte mal, Kleine. Wie heißt du? Und woher kennst du mich?“
Sie schaute mir fest in die Augen.
— „Ich heiße Miranda! Dein Bild ist im Portemonnaie meiner Mama! Ich sehe es die ganze Zeit!“
Ich erstarrte.
— „Miranda… das kann nicht sein. Ich kenne hier niemanden.“
— „Doch! Du kennst meine Mama!“
— „Wie heißt deine Mama? Und warum sollte sie ein Bild von mir haben?“
— „Julia! Meine Mama heißt Julia!“ Sie hüpfte förmlich vor Aufregung. „Manchmal schaut sie sich dein Foto an, wenn sie denkt, ich sehe es nicht. Danach wird sie ganz still.“
— „Okay… Ich gehe mit dir. Aber kein Händchenhalten, verstanden? Ich will nicht, dass jemand etwas Falsches denkt.“
Sie nickte ernst und ging voraus, wobei sie sich immer wieder vergewisserte, dass ich ihr folgte.
Wir kamen zu einem kleinen, gepflegten Haus mit weißen Fensterläden und einem bunten Blumengarten.
— „MAMA! MAMA! ER IST HIER! DER MANN AUS DEINEM PORTEMONNAIE!“
Wenige Sekunden später kam Miranda zurück, fast ihre Mutter hinter sich herziehend.
Als die Frau mich sah, erstarrte sie. Ihre Hand fuhr an den Mund, Tränen stiegen ihr in die Augen.
Ich erkannte sie zunächst nicht. Doch als sie ihre Hand senkte, überfluteten mich acht Jahre vergrabener Erinnerungen.
— „Meredith? Bist du das?“
— „Du bist gegangen, erinnerst du dich?“ – sagte sie bitter. – „Damals im Café. Du meintest, du wolltest keine Frau, die nur auf dein Geld aus ist.“
Damals hatte mir meine Schwester Dokumente gezeigt – gefälscht, wie ich später erfuhr –, die beweisen sollten, dass Julia verschuldet war und reiche Männer ausnutzte.
Und ich hatte ihr geglaubt. Ich war so sehr mit meiner Angst beschäftigt, ausgenutzt zu werden, dass ich nicht sah, was wirklich vor mir stand.
— „Du hast mich beschuldigt, auf reiche Männer aus zu sein“, sagte sie mit bebender Stimme. „Du hast gesagt, deine Schwester hätte dir Dokumente gezeigt. Aber ich hatte nie Schulden.“
Sie atmete tief durch.
— „Wenn ich dir damals von dem Baby erzählt hätte, hätte das nur die Lügen deiner Schwester bestätigt. Und das konnte ich nicht zulassen. Weil ich dich wirklich geliebt habe. Und… weil ich meinen Stolz habe.“
Miranda stand zwischen uns, ihre kleine Hand hielt fest die ihrer Mutter. Meine Tochter.
Meine Tochter.
— „Aber warum ‘Julia’?“, fragte ich leise. „Warum hast du dich damals Meredith genannt?“
— „Meredith ist mein zweiter Vorname. Ich habe ihn in dem Jahr benutzt, nachdem meine Großmutter – die auch Meredith hieß – gestorben war. Ich dachte, du wüsstest das. Aber anscheinend gab es vieles, was du nie über mich erfahren hast. Du warst immer so beschäftigt…“
— „Ich habe mich geirrt“, flüsterte ich, meine Stimme brach. „Ich habe Lügen geglaubt. Ich habe zugelassen, dass Angst uns zerstört. Aber jetzt… jetzt will ich es wiedergutmachen.“
— „Ich will da sein. Von jetzt an. Für Miranda. Für euch beide.“
Julias Schultern sanken leicht – ein Zeichen der Erleichterung.
— „Wir können es versuchen“, sagte sie schließlich. „Aber langsam. Und beim ersten Zeichen, dass du wieder verschwinden willst…“
Bevor sie den Satz beenden konnte, warf sich Miranda in meine Arme. Ich zögerte… dann hielt ich sie fest.
Meine Schwester hatte mit einer Sache recht: Ich brauchte wirklich eine Auszeit vom Alltag.
Aber anstatt Ruhe zu finden, fand ich etwas viel Wertvolleres – eine zweite Chance, die Familie zurückzugewinnen, die ich fast für immer verloren hätte.