Nach fünf Jahren voller harter Arbeit, endlosen Überstunden und dem mühsamen Wiederaufbau meines Lebens nach einer Scheidung hatte ich es endlich geschafft: ein eigenes kleines Haus in einem ruhigen Viertel. Es war nichts Besonderes, aber es gehörte mir. Jeder Kratzer an den Wänden und jedes Knarren der Dielen erinnerte mich daran, wie weit ich gekommen war.
An einem kühlen Morgen sah ich ihn zum ersten Mal: eine schwarze Katze mit glänzendem Fell und durchdringenden grünen Augen, die würdevoll auf der Steinmauer saß, die meinen Garten vom dahinterliegenden Wald trennte.
Ich trat mit einer Tasse Kaffee auf die Veranda.
„Na, du Hübscher“, sagte ich leise.
Er streckte sich langsam, sprang mit eleganter Leichtigkeit von der Mauer und rieb sich schnurrend an mein Bein, als ob er hier zu Hause wäre.
Ich bemerkte ein glänzendes Namensschild an seinem Halsband. Darauf stand in eleganter Schrift „Archibald“ – darunter eine Telefonnummer.
Aus Höflichkeit – und vielleicht auch Neugier – rief ich an.
„Hallo?“ meldete sich eine tiefe, ruhige Stimme eines älteren Mannes.
Ich erklärte, dass ich eine schwarze Katze mit dem Namen Archibald gefunden hätte. Am anderen Ende der Leitung hörte ich erleichtertes Aufatmen.
„Das ist die Katze meiner verstorbenen Frau. Sie war ihr ein und alles. Ist er in Ordnung? Ich habe ihn stundenlang gesucht.“
„Ihm geht es gut“, antwortete ich. „Er tut so, als ob wir uns schon ewig kennen würden.“
Ich nannte ihm meine Adresse, und keine zehn Minuten später hielt ein gepflegter Oldtimer vor meinem Haus. Ein gut gekleideter Herr in den Sechzigern stieg aus. Als er Archibald sah, veränderte sich sein ganzer Ausdruck – voller Wärme und Erleichterung.
„Da bist du ja, mein Alter.“
Er nahm die Katze in die Arme, die sich laut schnurrend an ihn schmiegte.
„Ich danke Ihnen, junge Dame. Sie haben mir einen großen Dienst erwiesen.“
Er zog eine Visitenkarte aus der Tasche.
„Wenn Sie jemals etwas brauchen – zögern Sie nicht. Wirklich, egal was.“
Ich las den Namen: Herr Grayson. Ich dachte, das wäre das Ende der Geschichte. Aber ich irrte mich.
Drei Tage später unterbrach ein fester Klopfer meine Morgenroutine. Ein Mann im teuren Anzug stand vor meiner Tür mit einem Lederkoffer in der Hand.
„Ich bin Herr Peters, juristischer Berater. Es geht um die Katze, die Sie gefunden haben. Darf ich eintreten?“
Er erklärte, dass Herr Grayson in einem Erbschaftsstreit um das Vermögen seiner verstorbenen Frau stecke. Die Katze – Archibald – war offiziell Begünstigter eines Treuhandfonds über fünf Millionen Dollar.
Die verstorbene Ehefrau hatte das Geld für Archibald hinterlassen, um seine Versorgung sicherzustellen. Doch ihre Schwester focht das Testament an – mit dem Argument, Herr Grayson hätte die Katze absichtlich verloren, um das Geld selbst zu bekommen.
„Wir sind bereit, Ihnen 100.000 $ zu zahlen, wenn Sie diese eidesstattliche Erklärung unterschreiben“, sagte er und reichte mir das Dokument.
Ich nahm die elegante Füllfeder, aber als ich das Dokument las, runzelte ich die Stirn.
„Das Datum hier ist falsch“, sagte ich. „Ich habe Archibald eine Woche früher gefunden.“
„Sie wollen also, dass ich lüge?“
Ich hielt inne, die Feder in der Hand. 100.000 Dollar… für eine kleine Lüge?
Aber was würde dann aus Archibald werden?
Ich atmete tief durch, legte den Stift zur Seite und schob das Papier zurück.
„Es tut mir leid. Aber das kann ich nicht tun.“
Am nächsten Morgen klopfte es erneut. Dieses Mal stand Herr Grayson selbst auf meiner Veranda, mit ernster Miene.
Er überreichte mir eine kleine Holzschatulle und einen Umschlag.
„Ein Zeichen meiner Dankbarkeit – für Ihre Ehrlichkeit.“
In der Schatulle lag ein silbernes Medaillon mit einem winzigen Foto von Archibald darin.
Doch die eigentliche Überraschung war im Umschlag: Eine Eigentumsurkunde für eine kleine Mietwohnung.
Zum ersten Mal seit Jahren konnte ich aufatmen. Ich kündigte meinen stressigen Bürojob und eröffnete ein kleines Töpferstudio – ein Traum, den ich seit dem Studium hatte, aber nie zu verwirklichen wagte.
Alles, weil ich die Wahrheit gesagt hatte.