Mein Vater war gestorben.
Ich konnte den Gedanken nicht abschütteln.
Er war immer mein Fels in der Brandung gewesen – bis dieser Fels unter der Last von Schulden zerbrach, die ich nicht mehr tragen konnte.
Das Haus, in dem wir gemeinsam gelebt hatten, sollte bald zwangsversteigert werden, und ich hatte keine Kraft mehr, dagegen anzukämpfen.
Ich wurde ins Büro des Notars gerufen, wo ein älterer Herr mir wortlos einen Platz anbot.
Ich hörte kaum zu, als er das Testament vorlas… bis seine Stimme plötzlich meine Gedanken durchbrach:
„Ein Haus.“
„Nicht Ihr derzeitiger Wohnsitz, sondern eine andere Immobilie, die Ihrem Vater gehörte.“
Meine Hände zitterten, als ich die Unterlagen annahm.
Die Adresse war mir völlig unbekannt.
Warum hatte er mir nie davon erzählt? War das sein Weg, etwas wieder gutzumachen?
Am Freitag machte ich mich auf den Weg, um der Sache auf den Grund zu gehen.
Als ich ankam, lief mir ein Schauer über den Rücken.
Das Haus sah alt aus – aber nicht verlassen.
Es war abgenutzt, aber lebendig.
— Das muss es sein — murmelte ich und drückte die Schlüssel, die mir der Notar gegeben hatte, fest in meiner Hand.
Doch der Schlüssel passte nicht. Das Schloss war ausgetauscht worden.
Verwirrt ging ich um das Haus herum und versuchte, durch ein Fenster hineinzusehen… und genau in diesem Moment flog die Tür auf.
Eine etwa sechzigjährige Frau mit markanten Gesichtszügen stand im Türrahmen – und sie machte deutlich, dass sie nicht erfreut war, mich zu sehen.
— Ich… äh… das ist mein Haus — stotterte ich und hielt den Schlüssel hoch. — Mein Vater hat es mir vererbt.
— Dein Haus? Ich lebe hier seit zwanzig Jahren. Ich habe die Rechnungen bezahlt, das Dach repariert, die Rohre geflickt.
Das ist nicht dein Haus, und ich werde es nicht verlassen.
Ich hielt den Schlüssel noch fester.
— Ich weiß nicht, wer Sie sind, aber ich habe die rechtlichen Unterlagen. Dieses Haus gehört mir.
— Und du glaubst, ich gebe dir einfach so das Einzige, was mir geblieben ist? Ich habe mein Zuhause verloren, meinen Vater – alles! Das hier ist alles, was ich noch habe.
Ich rief meinen Anwalt an, der mir bestätigte, dass ich rechtlich die Eigentümerin war.
— Rechtlich gehört es Ihnen. Wir kümmern uns nach dem Wochenende darum.
Ich warf der Frau einen letzten Blick zu.
— Ich bleibe hier, bis das geklärt ist.
Es war Deborahs Haus.
Aber nun war es auch meines.
Mit ihr zusammenzuleben fühlte sich an wie ein Kampf, den ich nie gewollt hatte.
Das Wochenende war ein Albtraum.
Am Samstagmorgen hörte das Wasser plötzlich auf zu laufen, während ich mir die Zähne putzte.
Ihr selbstgefälliger Blick, als ich sie darauf ansprach, war fast schon komisch.
Meine Schlüssel, mein Ladegerät, sogar meine Schuhe verschwanden spurlos – bis ich sie in der Vorratskammer oder unter dem Sofa wiederfand.
Am Montagmorgen war ich psychisch am Ende, aber entschlossen, stark zu bleiben.
Ich hatte einen wichtigen Termin mit meinem Anwalt.
Doch als ich mein sorgfältig vorbereitetes weißes Kleid holen wollte… war es voller Schlamm und Gras.
— Willst du mich verarschen?! — schrie ich, während ich ins Haus stürmte.
— Du hast meine Kleider in den Dreck geworfen! Ich habe dir nichts getan! Warum hasst du mich so?
— Du gehörst nicht hierher — sagte sie kalt. — Dieses Haus sollte nie dir gehören.
Das war mein Zuhause. Dein Vater… er hat mir alles genommen. Er hat dich mir genommen. Unsere Tochter.
Ich erstarrte.
— Er hat dir gesagt, ich sei tot, oder? Er konnte mir nicht verzeihen, was ich getan habe.
Aber ich war deine Mutter. Ich bin deine Mutter.
Ihre Stimme zitterte.
— Ich bin gegangen — gestand sie unter Tränen. — Ich dachte, ich könnte ein besseres Leben mit einem anderen Mann haben.
Aber er hat mich auch verlassen. Als ich zurückkam, hat dein Vater mir nie vergeben.
Er hat dich behalten. Und das Gericht hat ihm alles zugesprochen.
In diesem Moment wurde mir klar:
Die Frau, die ich tagelang gehasst hatte, war meine Mutter.
All die Wut verflog.
Nur Schmerz und Verwirrung blieben.
Am Tag der Anhörung war das Urteil eindeutig:
Deborah hatte Anspruch auf das Haus.
Ihre jahrelange Pflege, die bezahlten Rechnungen und die Instandhaltung machten sie zur rechtmäßigen Eigentümerin.
Zu Hause packte ich meinen Koffer und ging zur Tür.
Deborah stand in der Küche. Ich spürte ihren Blick, als ich ging.
— Ich will nicht, dass du gehst — sagte sie mit zitternder Stimme. — Ich habe mich jahrelang gehasst für das, was ich getan habe.
Und als du plötzlich da warst, habe ich all diesen Schmerz an dir ausgelassen.
Aber du bist meine Tochter, Emily. Ich will dich nicht noch einmal verlieren.
— Ich möchte es versuchen.
Ich möchte das wieder gut machen, auch wenn es nicht perfekt ist. Es tut mir so leid…
— Mir auch, Mama… — flüsterte ich mit Tränen in den Augen.