Man kannte mich nur als den „Flötisten“. Ich war 60 Jahre alt, obdachlos und seit über 15 Jahren auf einen Rollstuhl angewiesen. Jeden Tag spielte ich Flöte auf dem Stadtplatz – mein einziger Weg, ein paar Münzen zu verdienen.
Früher arbeitete ich in einer Fabrik. Mit Mitte vierzig bemerkte ich Schmerzen, die nicht verschwinden wollten. Der Arzt sagte:
„Eine chronische Erkrankung, die sich verschlimmern wird. Es gibt keine Heilung – nur Medikamente gegen die Schmerzen.“
Ich bat meinen Chef um eine leichtere Stelle. Er lehnte ab:
„Tut mir leid. Ohne Zertifikate darf ich dich nicht versetzen.“
An meinem letzten Arbeitstag schenkten mir meine Kollegen einen Rollstuhl. Seitdem war er mein ständiger Begleiter – meine einzige Stütze.
An einem gewöhnlichen Nachmittag spielte ich eine alte Melodie. Eine Frau kam näher, erschöpft, mit einem etwa achtjährigen Jungen auf dem Arm.
„Mama, dürfen wir bleiben? Die Musik ist so schön“, sagte der Junge.
„Nur ein paar Minuten, Tommy. Wir müssen zum Termin“, antwortete sie.
Ich hörte, wie sie leise sagte: „Wir können uns keinen Rollstuhl leisten. Ich trage ihn überall hin. Die Ärzte sagen, er braucht Physiotherapie, aber…“ Ihre Stimme brach ab.
Da erinnerte ich mich an das Geschenk, das ich einst erhalten hatte. Ohne nachzudenken, packte ich die Armlehnen meines Rollstuhls, erhob mich unter Schmerzen und zwang mich zu lächeln.
„Nimm meinen Rollstuhl“, sagte ich. „Ich… brauche ihn nicht wirklich. Er ist nur ein Accessoire.“
„Das können wir nicht annehmen“, wehrte sie ab.
„Bitte“, sagte ich. „Es würde mich glücklich machen. Musik ist nicht das einzige Geschenk, das man weitergeben kann.“
Tommy sah mich mit leuchtenden Augen an. „Wirklich, Mister? Für mich?“
„Dein Lächeln reicht mir als Dank“, sagte ich, als er sich bereits an den Rädern versuchte.
Fünf Jahre später…
Ich spielte gerade eine alte Volksmelodie, als ein Schatten auf meine Blechdose fiel. Ich blickte auf und sah einen gut gekleideten Teenager mit einem Paket unterm Arm.
„Hallo, mein Herr“, sagte er mit einem vertrauten Lächeln. „Erinnern Sie sich an mich?“
Er setzte sich neben mich und begann zu erzählen:
„Ein paar Monate nach Ihrem Geschenk erfuhren wir von einem Erbe eines entfernten Verwandten. Plötzlich konnten wir uns medizinische Hilfe leisten – meine Krankheit war behandelbar.“
„Und Ihre Mutter?“, fragte ich.
„Sie hat ein kleines Catering-Unternehmen gegründet. Sie kocht leidenschaftlich gern. Jetzt erfüllt sie sich ihren Traum.“
Dann reichte er mir das Paket. Ich öffnete es und fand ein elegantes Flötenetui darin. Obenauf lag eine handgeschriebene Notiz:
„BEZAHLUNG FÜR DEN SCHMERZ, DEN SIE ALL DIESE JAHRE AUS FREUNDLICHKEIT ERTRAGEN HABEN. Danke, dass Sie uns gezeigt haben, dass es noch Wunder gibt.“
Ich saß lange in meinem Kellerzimmer mit dem Zettel in der Hand. Ich erinnerte mich an jeden schmerzhaften Schritt seitdem ich meinen Rollstuhl hergegeben hatte.
Aber ich erinnerte mich auch an Tommys Lächeln, die Tränen seiner Mutter – und an ihr neues Leben.
„Eine einzige gute Tat“, flüsterte ich. „Mehr braucht es nicht, um eine Kettenreaktion auszulösen.“